Quand il est mort, le poète...
Quand il est mort, le poète
by Gilbert Bécaud
Quand il est mort, le poète,
Quand il est mort, le poète,
Tous ses amis,
Tous ses amis,
Tous ses amis pleuraient.
Quand il est mort le poète,
Quand il est mort le poète,
Le monde entier,
Le monde entier,
Le monde entier pleurait.
On enterra son étoile,
On enterra son étoile,
Dans un grand champ,
Dans un grand champ,
Dans un grand champ de blé.
Et c'est pour ça que l'on trouve,
Et c'est pour ça que l'on trouve,
Dans ce grand champ,
Dans ce grand champ,
Dans ce grand champ, des bleuets.
La, la, la...
Depuis le départ de Jean Ferrat, je ne peux m'empêcher
de penser à cette très belle chanson de Gilbert Bécaud.
Gilbert Bécaud, lui, est parti quatre jours après ma maman,
soit le 18 décembre 2001. Je n'ai pu retenir mes larmes
quand je suis allée sur sa tombe, au Cimetière du Père Lachaise.
QUE D'EMOTIONS...
Je ne comprends pas le rapport.